Não são palavras
Cravo vermelho
Não era só um cravo
na ponta da espingarda
eram os sonhos de novo
por tanta gente almejada
Era o vermelho refletido
dos que caíram no chão
cobertos do sangue perdido
de quem possuía a razão
era o chicote domado
que torturava a nação
o jornal amordaçado
de quem tinha opinião
Eram o sonhos utópicos
duma sociedade mais nobre
era carregar os tópicos
de poder dar voz ao pobre
Eram os sonhos perdidos
de todos os que morreram
sendo mesmo ofendidos
jamais a dignidade perderam
Miro Couto
25-04-2024
Dos cravos aos cravas
Tantas lutas nós travamos
Para haver paz, educação, saúde e pão
Tanta porrada levamos
por fazer contestação
tanto martírio sofremos
das bocas amordaçadas
Tantas vezes combatemos
levando tantas chicotadas
quantas vozes se ergueram
e que foram perseguidas
dentro de grades sofreram
as mais duras investidas
Por animais de forma humana
que torturaram sem piedade
Homens mulheres e jovens
Até de alguma tenra idade
Só porque queriam ver
Um Portugal a sorrir
Um País a prometer
ao povo um melhor porvir
E passados 50 anos
dessa grande revolução
de esperança nos ramos
dos cravos na nossa mão
Vivemos dias escuros
Voltamos à servidão
que faz moer os mais puros
os que ainda tem coração
e desse abril já distante
Que nos ofereceu felicidade
transformou-se num instante
num país sem piedade
Mas outra revolução virá
Com as armas nos alforges
que jamais permitirá
Dar poder aos nossos algozes
Miro Couto
25-04-2024
